La Fiesta (poema)

Serpentinas de tierra cuelgan de sus gotas tuertas
Sus pupilas han vomitado todas sus tuercas 
Alguien en su hiel abrió las puertas para sacar sus pies
Allí leen los cien pies con el aire extraño de un pez
El papel se ahoga en vidrio triturado
Traído del nevado que flota en los tejados
Libélulas borrachas persiguen a las muchachas
Los libros no son libres
La lluvia de un poema juega con globos decapitados
El café frio observa la novela mientras extraña revolcarse con el aserrín en la ceguera
Los calendarios son el nuevo diccionario
Hemorragia de nostalgia deshilachada
Se une en los naranjos con los gritos del cielo
La almohada perdió la memoria
Por eso cada noche la empapan diferentes nucas
Y todas son una
Y una es fracción
Para estornudar fricción
Y amanece cuando oscurece en la niebla de los parpados
Y la visión se transforma en pájaros
Escribiendo a esas entrepiernas desiertas
De las llamas de unas yemas
Que hace temblar la humedad de la canción
Que se desentierra cuando la espalda abre los ojos
Se fuma tus hongos
Y despierta entre espuma, bruma y acuarelas desinfladas.

A.E